Un calcio al jukebox: caccia al cervo John Carew.

Come cervo che esce ferito di brughiera, così è arrivata la notizia dell’eventuale arrivo di John Alieu Carew all’Inter.
Senza l’impeto dell’animale selvaggio che in corsa lascia sfregare il proprio corpo contro una fitta rete di arbusti, nel buio di una foresta.
Senza l’abilità di un regista che trasforma un film normale in un prodotto di qualità universalmente riconosciuto.
Perché questo è dopotutto il ragazzo di Lørenskog (che tradotto significa “fango-foresta” , giusto per continuare la dicotomia): uno spilungone con la schiena che cigola, un attorucolo in erba ma capace di sbalordire “l’Academy” del tifo nerazzurro ancora prima del ciak numero uno, riempiendo i rotocalchi internettiani, monopolizzando la scena di un b-movie che vede gli asadisti nella parte degli zombie (barcollanti e mangia uomini) e Branca nei panni del pirla che, come di consuetudine, ci lascia la pelle nel giro di un quattro e quattr’otto.
Una comparsa che sfugge addirittura all’occhio della camera, tanto è il valore caricaturale di una farsa in cui l’Inter in un modo o nell’altro ha partecipato.
Prima di tirarsene giustamente fuori.
Rispedito negli U.S.A., nella patria dei blockbusters, fra le pagine di una novella di Horatio Alger.
Niente provino, niente foto di rito, niente conferenza stampa nella quale sforzarsi di dare una spiegazione tecnico-tattica sennonché logica all’acquisto di una punta calcisticamente finita dopo la lunga esperienza all’Aston Villa.
Il caso Rocchi non centra o almeno punge il palato quel tanto da far sempre l’amaro un gusto relativo e quasi necessario.
È una subordinata.
Un vice del vice.
O semplicemente un tentativo maldestro ma obbligato di dare un’opzione al cast di Stramaccioni a mercato ormai chiuso.
Ci può stare come no. Non avrebbe cambiato una virgola della pellicola che sta scorrendo dinanzi ai nostri occhi. Forse una scena sarebbe sembrata più bella, un’altra più avvilente e cose del genere.
Valeva  tentare (?).
Un capello non ha lo spessore di una trave, indipendentemente dalla materia di cui questa è composta.
L’idea che il capello in questione possa finire nell’occhio genera di per sé fastidio.
C’è chi l’avverte come un disagio fisico (Rocchi arrivato alla Pinetina senza un ritmo partita accettabile), chi la fa una questione di principio (i soldi son sempre i soldi e i capelli o stanno in testa o nel cestino del barbiere), chi ancora ci passa una mano sopra (“qualcosa ci inventeremo”, gli ottimisti; “era meglio prendere una prima punta a priori”, i fanatici della tattica; “più Livaja meno Scagotto”, i più intransigenti) e chi incrocia le dita (per Palacio e Cassano) e attende.
Sperando nell’approdo di Icardi sulla sponda giusta nel Naviglio, lì dove avrebbe desiderato approdare il norvegese ex-Roma.

Dai camerini di Hollywood al trucco e parrucco di San Siro, dalla panchina fino al cuore di quell’attaccante rimasto monco, debole al di là della quantità di classe ancora da stillare dal fondo della botte.
Lui ci avrebbe messo fisico e capoccia e noi speranza e suggerimenti del tipo “crossa per Lille-John”, senza mai crederci fin in fondo.
Perché noi interisti a volte siamo palati fini.
Vogliamo storie memorabili, star internazionali e attori non protagonisti con la statuetta fra le mani.
Vogliamo una trama che scorra alla perfezione ed un finale che sottolinei la parte buonista dello script, se proprio il lieto fine stoni con la messa in scena.
Tutto il resto è un flop a priori, un lungo elenco di nominations ai Razzie Awards.
Non ci alziamo dal seggiolino e ci spelliamo le mani di fronte ad un gol di Schelotto, alla sua corsa emozionata e confusa.
Non condividiamo il suo sogno americano, non diamo spazio alle rivalse di quelli che riteniamo perdenti.
Parole come rinnovamento e alternativa ci ronzano nelle orecchie ma una volta messe in bocca non riusciamo a masticarle bene.
Ci sbattiamo in strani movimenti di mandibola e poi diamo colpa alla ciccia che abbiamo infilato nei denti della forchetta.
Siamo un po’ come gli elettori di centrosinistra dopo le ultime votazioni: cervi che escono feriti di brughiera, piccoli John Carew col sorriso colmo di rassegnazione e il retto in fiamme.

Aniello "Nello" Luciano (aka AL82)

Nella foto, John Carew prova a sfuggere alla "marcatura" di un compagno di squadra.

Note.
I Deerhunter vengono da Atlanta, Georgia, e sono capitanati dall'ossuto frontman Bradford Cox, affetto dalla sindrome di Marfan e conosciuto anche per il suo progetto solista, Atlas Sound. "Nothing Ever Happened" è tratta dal Microcastle/Weird Era Cont. (2008, Kranky), sicuramente non il loro lavoro migliore (per gli estimatori del pop shoegaze consiglio "Halcyon Digest", uscito nel 2010 per l'etichetta 4AD).

Saremo ricordati più per quello che distruggiamo che per quello che creiamo.

(Chuck Palahniuk, Invisible Monsters)